Cueva de la creatividad

Diario de un asesinato II (continuación)

2012-01-15T09:50:00.000-08:00

Siento no haber actualizado ayer como prometí, pero me llevé todo el día fuera. Aquí tienen el post de hoy. Es la continuación del primer "Diario de un asesinato". Será una historia larga actualizada en pequeños capítulos. Espero que os guste ^^

Los gritos de su hermano insistiendo en que él no la había matado le perforaron el alma. Intentó por todos los medios no mirarle mientras el agente se lo llevaba, pero nunca podría olvidar aquella noche. Ni tampoco podría olvidar el día en que, cuando estaba bebiéndose una cerveza en un bar, le llamó su superior para informarle de que su hermano se había suicidado en la celda tras dejar en mensaje en la pared con su propia sangre: "Pronto estaremos juntos de nuevo, Ellen. Y entonces podrás decirme quién te arrebató la vida".

***

Respiró hondo varias veces para intentar calmarse. Había estado varios días preparándose para aquello que se disponía a hacer, pero seguía resultándole muy difícil. Abrió la puerta de una patada con la pistola en la mano. Miró hacia dentro con el arma en mano y, después de comprobar que no había nadie, se apresuró a entrar con un sudor frío recorriendo su frente.

El rellano estaba a oscuras. Intentó accionar el interruptor que había al lado de la entrada; al parecer, habían cortado la luz. Sacó una linterna corta de su bolsillo y, colocándola al lado de la pistola, comenzó a avanzar con sumo cuidado. De inmediato, el equipo de intervención entró tras él con las MP5 –un potente rifle de asalto– en alto y listos para disparar a cualquier movimiento.

Avanzó lentamente por el corto pasillo hasta que una mano le detuvo agarrándole por el hombro.

–Tenemos que ir nosotros primero, jefe. Es el protocolo.

Él tan solo asintió.

Se hizo a un lado para permitir que los GEO´s se adelantasen. Sostuvo con más fuerza la culata de su pistola y se pasó una mano por su cabello para alborotárselo. Luego, ignorando los nervios de su estómago, caminó lentamente detrás del último hombre armado.

Estos caminaron con suma rapidez por toda la casa, abriendo a patadas todas las puertas que se encontraban por el camino al mismo tiempo que iluminaban con una linterna hacia todos los rincones oscuros. Recorrió con rapidez el pasillo cuando el jefe del equipo le indicó con la mano que se acercara hacia la última habitación.

Se asomó con cautela y contempló, horrorizado, el extraño panorama que había ante él: era el dormitorio de Casey. Tumbado en la cama, completamente desnudo y con misteriosos cortes y símbolos por todo su cuerpo, el cadáver desprendía un olor desagradable que le hizo retroceder unos pasos para no vomitar. Respiró hondo varias veces antes de volverse y de entrar de nuevo en la habitación.

Sus ojos recorrieron con rapidez la instancia fijándose en todos los detalles. Paseó la luz de la linterna por la ventana cerrada, por la puerta, por la mesa que había junto a la cama… y, por último, se acercó al cuerpo. Primero observó sus ojos, grandes y redondeados. Le sorprendió ver una expresión de tristeza en ellos. Luego, contempló cada centímetro de su cuerpo desnuco, pero ninguno de aquellos símbolos le decía nada. Lo más que pudo hacer fue anotar todos y cada de uno de ellos en una libreta para poder estudiarlo mejor en casa. En cualquier caso, los de la científica tenían que enviarle las fotos de la escena del crimen a la oficina.

–Esto no tiene ningún sentido –susurró Chris, a su lado. Observó el cuerpo–. Primero, Mike mata a Ellen porque ella le pone los cuernos. Y ahora, ¿el culpable ha sido asesinado en su propia casa?

–Está claro que algo se nos ha escapado –comentó Paul con la mirada perdida–. Y también sabemos otra cosa.

Se encaminaron juntos hacia el pasillo. Jaime, de treinta y cinco años de edad, soltero, y tímido modelo de en sueño, vivía en un apartamento céntrico de Londres. Paul se asomó a la terraza y miró hacia debajo. La casa estaba a treinta pisos de altura, por lo que entrar por la ventana era imposible. Se volvió hacia Chris con un rostro serio.

–Mi hermano era inocente. Él nunca mató a su mujer.

Chris no le contestó. Volvió la vista hacia el piso, que ahora estaba lleno de luz gracias a que el grupo de la científica había abierto las persianas después de echarle fotos a todo.

–La escopeta de tu padre tenía sus huellas, tú mismo lo viste.

–Quizás había empezado a interesarse también por la caza.

–La odiaba. No creo que de un día para otro…

–¡No lo sé, Chris! –le interrumpió Paul con rabia. Señaló a la casa y continuó: –Explícame cómo es posible que Mike matase a Casey, y que después él aparezca asesinado en su casa dos meses después del suicidio de mi hermano.

El silencio se hizo presente durante un rato. Ninguno de los dos dijo nada. De todas formas, no podían hacer nada hasta que los de la científica acabasen con la escena del crimen. Era el protocolo: si los detectives entraban antes que los de la científica, podían contaminar el lugar, incluso borrar alguna huella importante.

No había descansado desde que Mike se había suicidado. La culpa le invadía, y sabía que solo podría tener la conciencia tranquila cuando atrapase al verdadero asesino de Ellen. Cerró los ojos con fuerza. Debería de haber creído en él, no debería de haber dudado de su propio hermano…

–¿Qué opinas tú?

Paul le miró sin comprender.

–Vamos, sé que tu punto fuerte es la observación. Me lo has demostrado los tres años que llevo trabajando contigo. Eres como un puto Sherlock Holmes moderno. ¿Qué opinas?

Paul abrió la boca para responder, pero de repente alguien habló.

–Disculpe…

Se volvieron hacia el oficial que había entrado en la terraza. Paul chasqueó la lengua. No le gustaba ese hombre. Era un novato demasiado egocéntrico, y le ponía nervioso.

–Hay algo que deberían ver.

La confusión en sus ojos hizo que Paul desconfiase.

–¿Qué ocurre? –preguntó Chris entrando de nuevo en el dormitorio.

El médico estaba trabajando en ese momento con el cadáver. Se volvió hacia ellos al verlos entrar.

–No han terminado los de la científica –observó Paul–. ¿Por qué hemos entrado? No es lo normal.

Alec, el médico, sonrió.

–No se te escapa nada.

–¿Qué puedes decirnos por ahora del cadáver?

Alex se volvió hacia el muerto y, con guantes de látex, empezó a manosearlo.

–Lleva muerto alrededor de tres días, cuatro como mucho. El motivo parece ser que se desangró vivo, pero tengo que hacerle la autopsia para decirles algo con mayor precisión. Le han hecho cortes profundos en las venas principales con un arma muy afilada; un cuchillo, tal vez. Pero los símbolos son superficiales. No más de cinco milímetros de profundidad.

Paul esperó a que continuase, pero se quedó callado, observando con minuciosad el cadáver. Cansado, preguntó:

–¿Y? ¿Qué es lo extraño?

Alec hizo una mueca de desagrado.

–Esto.

Le dio la vuelta al cadáver con cuidado, lo sostuvo para que no cayese por el borde de la cama y les enseñó la espalda. Alguien había grabado a fuego cinco palabras:

“Que empiece el juego, Paul”

CONTINUACIÓN: SÁBADO 25 DE ENERO DEL 2012

Etiquetas

2012-01-09T05:56:00.000-08:00

He leído esta entrada en tuenti, y la verdad es que me ha llamado muchísimo la atención, como andaluza que soy. Lo escribe un profesor de la universidad, que deja ver bien claro que los andaluces tenemos ciertas etiquetas generalizadas que, en la mayoría de los casos, o al menos en muchas de las personas de los que vivimos en el sur de España, o no nos gusta o no nos merecemos.

Dado que últimamente no he publicado mucho, abro de nuevo el blog con este escrito porque me parece realmente muy interesante.

Porque los andaluces valemos mucho, atentos a lo que ha escrito un profesor de la universidad de Córdoba:
ANDALUCES

Estoy harto. Tan harto que ya no sé si decirlo, escribirlo, gritarlo,
o ponerlo con hache intercalada.
... ...
Harto de que a los andaluces se nos etiquete de vagos, sin criterio,
apesebrados, subsidiados o incultos.

Harto de que se nos asocie únicamente con el flamenco, la juerga, los
toros y el vino.

Harto de Loperas y musho-beti, de cuentachistes, de famosillos de
tercera división, de Malayas y de Faletes.

Harto de ver en las series de televisión los papeles de criada
analfabeta o tontito con acento andaluz (¿y ningún presentador de
informativo con nuestro acento?).

Harto de ver programas de zapping con el patético programa de Juan y
Medio mofándose de nuestros ancianos en busca de pareja, dando la
imagen de personajes grotescos.

Harto de nuestra imagen de sociedad subsidiada, cateta y sin criterio. Cansado de que se menosprecie nuestro acento.

Harto de ver andaluces que únicamente triunfan en el programa de Patricia, Gran Hermano y similares.

Harto de Jesulín, de Pozi, de Pantojas y Jurados. Harto del risitas, de Romerías del Rocío y Feria de Abril.

Harto de la duquesa de Alba (a la que hicieron hija predilecta de esta
tierra, tócate los pirindolos) de su hija, de sus hijos, de su yerno y
sus trajes de flamenca. Y ahora de su boda.

Harto de toreros que se lían con fulanas, del botijo y la pandereta.

Harto, cansado, hastiado, aburrido me tienen.
Ojalá alguna vez los medios se acuerden de los millones de andaluces
que se levantan cada mañana para levantar esto, o de nuestros padres y
abuelos que emigraron hace décadas a Suiza, Cataluña y País Vasco para trabajar donde nadie quería.

Ojalá quien habla de nuestra incultura se acuerde de Séneca,
Maimónides, Averroes, Góngora, Bécquer, Alexandre, Lorca, Juan Ramón
Jiménez, Machado, Falla, Zambrano, Picasso, Velázquez, Murillo, Alberti, Carlos Cano, Gala, Luis Rojas Marcos, Sabina…

Ojalá se acuerden de que hablamos con acento andaluz abogados,
marineros, médicos, albañiles, arquitectos, investigadores de alto
nivel, camareros, taxistas, prostitutas, jueces, enfermeras,
empresarios, policías, obreros, agricultores; se acuerden de millones
de personas que se parten los cuernos cada día, desde Ayamonte hasta el Cabo de Gata, millones de andaluces que siguen haciendo Andalucía más allá de Despeñaperros…

Ojalá este post lo leyera mucha, mucha gente. Ojalá diera la vuelta al
mundo, aunque me temo que se quedará perdido en el inmenso océano de internet.

También podría suceder que este post se expandiera por la red, que los
andaluces lo enlazaran a través de facebook, tuenti o twitter, que se
difundiera por email y llegara todos los rincones del mundo, eso ya lo
dejo en tus manos.

Un abrazo.
Saludos

Prof. Juan José Ruiz
Departamento de Química Física y Termodinámica Aplicada
Universidad de Córdoba
Edificio Marie Curie
Campus Universitario Rabanales

¿Qué pensáis vosotros? Bueno, dejo esto colgado para que lo leáis, critiquéis o lo olvidéis, si es lo que queréis.

Dado que llevo tanto tiempo sin publicar porque he estado liada estudiando para exámenes que tengo ahora en Enero, comento que ya pienso publicar cada sábado sin excepción.

Felices fiestas y feliz año nuevo a todo el que me sigue ^^

Mi jaula

2011-12-05T08:30:00.000-08:00

Tenía un pequeño juego detectivesco preparado para hoy, pero debido a unas pequeñas circunstancias he decidido publicar algo que todavía no le he enseñado a nadie. Lo escribí con 14 año, creo. Era esa época en la que estaba reprimida en mi casa. Y un día vi la luz, cuando una amiga muy especial me animó a dar el paso que cambiaría toda mi vida hasta ahora. Con esto quiero darle las gracias. Sobra decir su nombre, creo que ella ya sabe que se lo dedico.

Lo escribí con 14 años, así que... si salio cursi o sentimental, lo siento xD

Mi jaula

Tristeza, desesperación, dolor, ¡rabia!

Me agazapo en una esquina oscura de mi habitación escuchando los gritos en el salón. Lágrimas amargas empiezan a correr por mis mejillas, deseando ahogar esa debilidad que siento en lo más profundo de mi corazón. ¿Qué puedo hacer para dejarlos de escuchar? ¡¿Qué puedo hacer para que me dejen en paz?!

Golpes, vasos rotos, culpabilidad, temor.

Comienza a rodearme una niebla aplastante que me obliga a mantenerme sujeta a este dolor. Quiero incorporarme, abrir la puerta, ir hacia ellos y pedirles que dejen de comportarse como unos críos… pero la pesadez de mis piernas no me deja ni tan siquiera levantar la cabeza de mis brazos cruzados.

Angustia, soledad, más tristeza y más dolor

Día tras día, segundo tras segundo, siento que estoy en una jaula. Tengo la llave en mis manos, tengo la libertad muy cerca de mí… pero la opresión que siento no me deja en paz.

Un rayo de luz aparece sobre el horizonte… sobre mi horizonte.

Y ahí os veo. Estáis todos ahí, tendiéndome la mano para que salga de mi prisión. Amigos… ellos siempre han sido la llave de todo, y no ha sido hasta ahora que me he dado cuenta. Me levanto, abro la puerta y salgo al exterior. Una gran bocanada de aire ilumina mi corazón. Siempre habían sido ellos el centro de mi universo, pero había estado tan sumergida en las tiniebla que no había querido darme cuenta.

El asesino del crucifijo, de Chris Carter

2011-11-25T06:19:00.000-08:00

Me gustaría dedicar la entrada de hoy a este libro: El asesino del crucifijo, de Chris Carter.

El asesino del crucifijo merece llevar el nombre de best-seller, dada la calidad y la trama tan estructurada que posee. De género policíaco y lleno de suspense y misterios, el libro nos induce desde el primer momento en la cruda realidad de Los Ángeles, un lugar plagado de asesinatos difíciles de resolver. Robert Hunter, con la ayuda de su compañero novato, tendrán que introducirse en los secretos de esa gran ciudad para detener a un asesino en serie que, en teoría, murió hace ya muchos años.

Es una novela que merece la pena leer. Su autor, Chris Carter, estudió psicología en América. Por esa misma razón, introduce de una forma sencilla y limpia términos complicados que a mucha gente le costaría comprender. Ya ha sido traducida en quince países, y además ha firmado un contrato para otras tres novelas.

DATOS DEL LIBRO

15.0x23.0cm.
Nº de páginas: 462 págs.
Editorial: VIAMAGNA EDICIONES
Lengua: CASTELLANO
Encuadernación: Tapa blanda
ISBN: 9788492967018
Año edicón: 2010

Sinopsis: El cuerpo de una mujer asesinada es hallado en una cabaña abandonada en el Parque Nacional de Los Ángeles. Desnuda, atada a dos postes de madera y con la piel del rostro desollada -cuando aún seguía con vida. En la nuca tiene grabado un extraño símbolo, un crucifijo doble: la firma de un psicópata conocido como el Asesino del Crucifijo. Pero no es posible porque el Asesino del Crucifijo fue arrestado y ejecutado dos años atrás. ¿Podría tratarse de un imitador? ¿Alguien que ha tenido acceso a los primeros asesinatos, detalles complejos que nunca se hicieron públicos? ¿O acaso, el detective Robert Hunter tendrá que hacer frente a lo inconcebible? ¿Andará suelto el auténtico asesino del crucifijo, dispuesto a embarcarse de nuevo en una matanza indiscriminada y sádica, eligiendo a sus víctimas al azar y provocando a Hunter, incapaz de cogerle?
Robert Hunter y su novicio compañero están a punto de adentrarse en una pesadilla que supera toda imaginación y donde el concepto de muerte rápida no existe.

Es una novela que le recomiendo a todas aquellas personas a las que les gusta el género negro, el thriller, el suspense y el misterio. No os va a decepcionar ^^

Diario de un asesinato

2011-11-17T03:23:00.001-08:00

–¡Jajaja! ¿Te estás escuchando?

Paul esperó a que su hermano terminase de reírse. Era evidente que iba a reaccionar así; él también lo habría hecho. Se apoyó sobre una pequeña mesilla de noche que había bajo la ventana y se cruzó de brazos, observándole en completo silencio.

Mike se quitó las lágrimas que salían de sus ojos y luego le miró con una sonrisa de oreja a oreja. Se despeinó el cabello, que le caía sobre sus orejas de un color azabache, y luego se levantó y fue hacia la cocina. Sacó un vaso de cristal del mueble y se volvió hacia Paul.

–¿Quieres algo? ¿Café, una birra?

–Quiero que me escuches.

Él tan solo asintió. Cogió una cerveza de la nevera, guardó el vaso y volvió a sentarse sobre la cama, mirando fijamente a su hermano.

–¿Cómo esperas que me lo tome en serio? –inquirió Mike sonriendo de nuevo.

–¿Te llevabas bien con Ellen? ¿Alguna vez os habéis peleado? ¿Alguna vez… te fue infiel?

Sorprendido por la pregunta, no pudo más que abrir los ojos del asombro. Pero luego adoptó una cara de indignación.

–¿Por qué demonios me preguntas esas cosas? –se volvió hacia Ellen, que les observaba en silencio desde el sillón de la esquina–. No te preocupes, cielo. No le hagas caso a las estupideces de mi hermano.

–Ellen no está ahí, Mike.

–¿Cómo que no? ¡Jajaja! No empieces otra vez, ¡está delante de tus narices!

Harto de aquella situación, Paul se levantó y puso en sus manos una carpeta marrón. Una de las ventajas de llevar el caso es que podía sacar ciertos papeles de la comisaría. Mike lo abrió con manos temblorosas, y un torrente de lágrimas salió de sus negros ojos.

Paul esperó en silencio, permitiendo que su hermano se desahogase por tercera vez en dos días. Las fotos de Ellen con un disparo en la cabeza estaban destrozando el corazón de Mike una vez más. Pero era necesario. Su deber como policía le obligaba a descubrir la verdad.

–Estas fotos son de hace 4 días. Justo el día en que Ellen desapareció, ¿recuerdas?

Mike desvió la mirada hacia el sillón; su esposa le sonreía con ternura.

–No. No es posible, ¡no está muerta! –se incorporó con violencia y avanzó hacia ella–. Está… aquí mismo…

Su rostro empalideció de golpe. Su mano había atravesado la de su esposa. Se llevó las manos a la cara y la apretó con fuerza, intentando entender aquella situación. Volvió a mirar al sillón… pero allí ya no había nadie.

Entonces, los recuerdos de su hermano diciéndole que habían matado a su esposa regresaron a su mente con más fuerza que nunca.

–¿Dónde estabas el lunes a las ocho de la noche?

–Espera, espera… ¡No pretenderás decir que yo he matado a mi esposa! ¡¡¡Estás loco!!!

–Tengo que preguntártelo.

Mike asintió. Luego se sentó.

–En casa, viendo la televisión.

–Y nadie puede corroborarlo –suspiró Paul–. Hago todo lo que puedo, ¡pero todas las pruebas me llevan a ti! ¡Las huellas en la escopeta de caza de papá, los gritos que vuestros vecinos oían a diario! Explícamelo, Mike, porque de verdad que no lo entiendo.

Bajó la mirada al suelo. Luego se incorporó y le indicó que se apartase de la mesilla de noche. Paul observó en silencio, y luego cogió lo que su hermano le tendió.

Lo observó en completo silencio.

Todas y cada una de ellas eran cartas que Ellen había recibido diariamente de un tal Jacob. Le decían lo hermosa que era, lo que le gustaba pasar con ella los fines de semana que Mike se iba a trabajar al extranjero… Algunos sobres contenían fotos de Ellen con un hombre más joven que su hermano, con gafas de sol y el pelo rubio de punta. Tenía facciones marcadas y unos músculos bastante desarrollados.

Desvió la mirada hacia su hermano, que tenía la mirada perdida en sus pensamientos. Paul cerró los ojos con tristeza, y luego abrió la puerta de su apartamento y le indicó a un oficial de los que había fuera que entrase. Su hermano salió de sus recuerdos y le miró sin entender.

–Espero que algún día llegues a perdonarme. Arréstale.

La historia de una niña que quería pasárselo bien

2011-11-06T01:42:00.000-07:00

Querida Kitty:

¿Los oyes? Ya vuelven a empezar... ¿Qué puedo hacer para dejar de escucharlos? ¿Qué puedo hacer para que dejen de romper cosas? ¿Me lo puedes decir tú?

Conocer otros lugares, hacer nuevos amigos, nadar en el mar, caminar sobre la sierra contemplando los hermosos bosques y las imperiosas canteras, ¡observar el firmamento! Este mundo está lleno de belleza exuberante, de cosas nuevas por descubrir que nos están esperando para pasárnoslo en grande. ¡Cada día es una aventura diferente en la que te lo puedes pasar genial!

Solo hay que abrir los ojos y observar fuera de la ventana. El simple hecho de pasar por una puerta ya es una experiencia nueva que nos invita a vivir el día al máximo. Únicamente debes saber dónde buscar, dónde ir o con quién estar para ver que el mundo está lleno de vivencias únicas que no se van a volver a repetir. ¡Pero debes saber buscarlas!

¿Tú lo ves, verdad Kitty? Entonces... ¿por qué ellos no? ¿Qué ganan con encerrarse en su habitación para jugar todo el día a esa máquina? Desde que trajeron la Play, no han apartado la mirada de la televisión y no han dejado de pelearse. Me gustaría poder abrirles los ojos, hacerles ver lo mismo que yo veo...

Pero creo que eso va a ser imposible.

Entretanto, me conformo con ser yo misma la que, cada mañana, salga fuera para buscar una nueva aventura.

Valgo más que los demás

2011-10-28T04:51:00.000-07:00

Este poema lo escribí en una de esas tardes en las que todo me salía mal. No tiene métrica, ya que no soy tan buena en poesía como los grandes poetas que conozco, pero creo que lo que expresa me quedó bien. Disfrútenlo ^^

VALGO MÁS QUE LOS DEMÁS

Vivo en un mundo de tinieblas
triste, vacío, de superficialidad.
Me siento aislada del mundo,
siento que solo soy un recuerdo,
que simplemente hay que borrar

Es como si no existiera,
Como si nadara en un mar de sueño,
Veo la gente sonreír a mi lado,
Feliz, aceptada, con amigos,
Y curiosamente tengo celos

Quisiera jamás haber despertado,
De ese profundo sopor donde vivía,
Ese sueño tan apacible y alegre,
Donde no importaba lo que hiciese,
Por todos era aceptada y querida

Ahora veo a la gente diferente,
Extraña, cambiada, distinta,
Ya que hagas lo que hagas
Reírte, divertirte o ser persona,
Es para ellos motivo de risa.

¿Es que no tengo derecho
A ser como siempre quise ser,
Alegre, divertida, sin problemas,
Sin que al hacer lo que quiera
Con risas me paguen los demás?

¿No tengo derecho, como todos,
A tener un buen amigo leal,
Que me apoye y que me abrigue,
Alejándome de todo mal
Consiguiendo mi felicidad?

Veo tristes y grises días pasar,
Cada vez mucho más convencida,
De que haga lo que haga,
O diga lo que diga con libertad,
jamás será aceptado por los demás.

Ya estoy completamente segura
De que en soledad eterna e infinita
Mi vida veré afligida correr
Sin amigos que me acepten
Como simplemente quiero ser.

Aquellos que antes estaban ahí,
Ayudándome, apoyándome, protegiéndome,
Ya se fueron y se alejaron de mi lado,
Dejándome sola en este inmenso mundo,
Tan oscuro, enorme y pesado.

Pero hoy tomé una sabia decisión.
Que sé que a la larga será la mejor.
No puedo seguir sufriendo de esta forma,
Tengo que salir adelante sea como sea,
Aunque acabe tan o igualmente sola.

Ya basta de tenerles miedo,
Ya basta de lágrimas y lamentos.
Ya no me hacen falta esas personas,
Que solamente viven para insultar
Yo lo sé: “Valgo más que los demás”

No puedo dejarme ahogar
en este mundo tan adverso
tengo que ser fuerte, valiente,
no dejarme vencer por ellos,
porque sé que esa será mi felicidad

¿Por qué me gusta tanto el mundo de las letras?

2011-10-24T11:24:00.000-07:00

Antes que nada, me gustaría hacer una pequeña entrada sobre lo que la escritura ha aportado a mi vida. Quién sabe, quizás sea algo parecido a lo que sientes tú cuando escribes.

La hoja en blanco fue mi primer mejor amigo. Desde los nueve años comencé a escribir locas y descabelladas ideas, primero en un papel y luego en un ordenador. Desde que descubrí el maravilloso mundo de las letras, encontré un lugar donde poder echar a volar, donde poder imaginar situaciones un tanto absurdas para, después, darles un poco de sentido. O tal vez crear un lugar carente de él, ¿por qué no?

Primero fui una cría astronauta que recorría todo el espacio con la ayuda de mi fiel compañero Simón. Después, una espía que se infiltraba en la base enemiga más remota para deshacer planes disparatados contra la humanidad. Incluso llegué a ser una trotamundos que había viajado por todos los lugares inimaginables. ¿Con qué otra cosa podía fantasear a tan corta edad?

Pero, a medida que fueron pasando los años, la libreta pasó a ser mi sitio de confesión. Cada vez que me sentía muy feliz por un motivo u otro, corría a mi cuaderno y escribía una pequeña historia acerca de lo que me había sucedido. Cuando me aterraba por las noches, escribía sobre espeluznantes mansiones abandonadas donde aparecían cientos de fantasmas. Y, cuando tenía un día duro, escribía poemas o relatos acerca de cómo me sentía o lo que había pensado en esos momentos.

El maravilloso mundo de las letras me ha aportado tanto que apenas puedo describir en palabras lo agradecida que le estoy. Con este blog pretendo crear un lugar donde poder escribir todo aquello que pase por mi lunática mente. O simplemente informaros acerca de lo que ocurre sobre esta bella arte en el mundo. Es mi forma de darle las gracias a este estilo que me ha aportado tanto durante mi tan corta vida.

Espero que disfrutéis con él y, además, yo os prometo disfrutar haciéndolo más divertido y hermoso.

¡Bienvenidos a la cueva de la creatividad!